夜里帮爸爸擦三轮车时，月光把煤棚照成银灰色。爸爸忽然从工具箱里摸出个铁皮盒，里面装着他攒的工会津贴票：“阳阳，你妈复查说增生小了，医生让接着吃药……” 铁皮盒边缘磨出包浆，像极了老校区课桌上的“稳”字刻痕，“别总惦记家里，在学校该花就花，你看你二哥，现在修车能拿奖金了。”
临睡前，林阳把田螺壳放在旧书桌上，旁边是小五的蜡笔画和妈妈的烙饼食谱。窗外的雪越下越大，却比东北的雪更带着烟火气——楼下的炒货店飘来瓜子香，远处的鞭炮声零星响起，妈妈在厨房熬着明早的小米粥，锅铲碰着铁锅，发出“叮叮”的响。
他忽然想起苏禾说“每个远方的夜晚，都是故乡在天上亮着的灯”，此刻摸着田螺壳上的面粉印，忽然觉得所谓“归乡”，不是回到某个地方，是一头扎进熟悉的气味里——妈妈的葱花烙饼、爸爸的机油味、小五的蜡笔涂鸦，还有那个被问了一嘴的“苏禾”，都在这碗热乎的人间烟火里，酿成了让他安心的、永不褪色的归处。
而他知道，当明天清晨推开窗，看见雪地上爸爸扫出的小路，妈妈把新蒸的包子塞进他书包，二哥无论如何还是去了车站送他，那些关于“分离”的牵挂，都会藏进田螺壳的纹路里——就像苏禾在远方的内蒙，此刻或许也对着雪地想起他，想起食堂的牛肉面，想起那句没说完的“开学见”。
但此刻，他只需把脸埋进妈妈晒暖的棉被里，听着隔壁屋小五的梦呓，闻着厨房飘来的面香——这就是属于他的、最踏实的“假期”，不需要太多言语，一个眼神、一口热汤、一句关于“苏禾”的轻问，就足够让所有的思念，都落进这碗带着葱花味的、滚烫的日子里。