姑娘的眼睛忽然动了动，盯着她护脐带上的小太阳刺绣——那是林小满亲手缝的，用的是奶奶肚兜上拆下来的红线。“我确诊时也和你一样，觉得身体脏了，不想见人。”她掏出自己的《气脉日记》，翻到夹着桂花瓣的那页，“你看，这是我半年前写的，那时我连自己的肚子都不敢摸，现在却敢告诉别人：我的肚脐里住着小太阳，连病毒都怕它的暖。”
诊断单在姑娘手里发出脆响，她忽然指着林小满的针贴：“那个……真的不疼吗？我怕针，怕吃药，怕别人知道我……” 声音渐渐低下去，像片落在雪地里的枯叶，带着刺骨的凉。林小满把姜茶递给她，杯壁上的水珠滚落在诊断单上，把“阳性”两个字晕成柔和的红：“疼过，但不是针的疼，是心里的疼——不过你看，我现在不疼了，因为有人教我用温度把疼慢慢焐化。”
她打开温暖包，取出那本空白日记，扉页画着气脉小组的“温暖公约”：“这里没人会问你‘怎么感染的’，我们只关心‘今天哪个穴位暖乎乎的’。你可以在日记里写‘今天喝了姜茶，肚脐没那么凉了’，或者‘看见雪地里的小太阳剪纸，觉得自己不是孤单的’——这些都是比‘确诊’更重要的事。”
姑娘忽然接过日记，指尖在“脐间小太阳”的插画上停留：“我奶奶以前也总说‘肚脐不能受凉’，去世前给我缝了个布肚兜，后来被我烧了……” 眼泪砸在日记封面上，把小太阳的金色亮片洗得更亮，“我以为再也不会有人在乎我的肚脐了，直到你说‘它住着小太阳’。”
林小满把羊毛护脐带塞进她手里：“试试这个，护脐带的松紧可以调，就像奶奶的手，轻轻抱着你的肚子。” 看着姑娘掀起围巾，露出苍白的脖子和锁骨，她忽然想起自己第一次在小组露出疤痕的场景——那时的恐惧，此刻化作了温柔的心疼，“我陪你贴第一针好不好？圣诞限定款，我们一起让小太阳在雪夜里亮起来。”
便利店的钟敲了十二下，雪粒子变成了鹅毛大雪。林小满帮姑娘贴上红色针贴，雪花透过玻璃窗落在针贴的圣诞帽上，像撒了把碎钻。“你摸，”她把姑娘的指尖按在自己的神阙穴上，“我的小太阳在发热，你的也会——身体是很诚实的，你对它好，它就会把温暖还给你。”
姑娘的指尖在针贴上轻轻摩挲，忽然笑了，睫毛上的泪珠跟着抖落：“真的暖乎乎的，像奶奶的手，带着烤火的味道。” 她忽然指着窗外的雪，“你说，等雪停了，小太阳会把雪晒化吗？” 林小满望着灯串映在雪地上的光斑，想起气脉小组的每个人——他们不就是这样的小太阳吗？用自己的温度，慢慢晒化别人心里的雪。