风又起了，老槐树发出沙沙的声响，像在说：回来就好。我摸了摸口袋里的泥土，带着故乡的温度，在掌心里微微发烫。原来所谓故乡，就是无论走多远，总有个地方在等你，带着你年少时的阳光，和永不褪色的牵挂。
巷口的暖阳
巷口的那盏路灯总在黄昏时亮起，昏黄的光晕里浮着飞虫，像谁撒了把碎星子在半空。我搬来这条老巷的第三个秋天，开始留意那个坐在藤椅上的老人。他总穿着洗得发白的蓝布衫，膝盖上摊着本线装书，风过时，书页哗啦啦地翻，像在数着檐角漏下的时光。
老巷是条青石板铺就的路，雨后能看见石板缝隙里冒出的青苔，踩上去软乎乎的，带着潮湿的腥气。两侧的老房子多是木结构，墙皮斑驳得像老人的脸，木门上的铜环磨得发亮，叩上去会发出沉闷的回响。我常看见穿睡衣的妇人端着木盆出来倒水，竹拖鞋踩在石板上啪嗒啪嗒响，惊醒了趴在墙根打盹的老猫。
老人的藤椅摆在杂货店门口，旁边堆着半筐橘子，金黄金黄的，像晒透了的阳光。店主是对中年夫妻，女人总在织毛衣，毛线球滚到老人脚边，他便弯腰捡起来，慢悠悠递过去，两人都不说话，只听见毛线穿过竹针的轻响。男人在柜台后算账，算盘打得噼啪响，偶尔抬头看看街景，目光落在老人身上时，会多停留片刻。
我真正和老人搭话，是个落雪的清晨。我裹着厚围巾去买豆浆，看见他正用袖口擦藤椅上的雪，动作慢得像电影里的慢镜头。"这天儿还出来啊？"我忍不住问。他抬头看我，眼里的光像落满了星星，"雪天的巷子最好看，青石板上像铺了层糖霜。"他的声音带着老烟枪的沙哑，却温和得像炉边的炭火。
从那以后，我常去他身边坐会儿。他说自己年轻时是修钟表的，手指在表盘上跳舞的日子，比现在坐在巷口的时间还长。"钟表这东西，最是诚实，一分一秒都骗不得人。"他边说边摩挲着怀里的铜制怀表，表盖打开时，能看见里面细密的齿轮，转得安静又执着。