他顿了顿，看着眼前两个晒得有点黑，但眼神发亮的年轻人，忽然笑了：“这样吧，咱们先说好——等你们毕了业，要是还想在餐饮这行试试，只要我这‘宝岛风味’还开着，你们就过来，我这儿店长的位置，给你们留着。”
“真的？！”张浩一下子提高了音量，眼睛里像点了灯。林阳也愣住了，他从没想过一份暑假兼职，能换来这样沉甸甸的期许。那些分手后的低落和迷茫，在这一刻似乎被这突如其来的认可冲散了些，心里某个角落变得温热起来。
离别的时候，老板坚持要和他们合影。他找出店里那台老掉牙的数码相机，让他们站在店门口的招牌下。林阳和张浩并排站着，手里还捏着那个装着工资的信封，脸上是有点拘谨又难掩兴奋的笑。老板站在中间， arm 搭在他们肩上，三个人的影子被夕阳拉得老长，投在贴满菜单海报的玻璃门上。
“咔嚓”一声，快门按下的瞬间，林阳忽然闻到了自己T恤上还没散去的炸油味，混合着张浩身上淡淡的洗衣粉香。他想起第一次来面试时，自己紧张得把“蚵仔煎”说成“蚵仔炸”，老板笑得前仰后合的样子。
简单的告别后，林阳和张浩走在回出租屋的路上。路灯次第亮起，把他们的影子拉得时而交叠，时而分开。
“阳子，”张浩忽然说，“你说老板那话是不是认真的？当店长哎。”
林阳看着手里的钱，又想起老板说营业额时眼里的光，点了点头：“我觉得是。”他顿了顿，补充道，“这钱，比我想的多太多了。”
“多的不是钱，”张浩拍了拍他的肩膀，“是咱这俩月没白干。”
是啊，没白干。林阳心里默念着。那些在灶台前被油星烫出的小疤，那些为了省时间一路小跑送外卖的午后，那些和张浩一起蹲在地上研究怎么把卤蛋煮得更入味的夜晚，此刻都化作了掌心里实实在在的温度。
很多年后，林阳每次回大港的老房子，总会在书桌前的玻璃板下看到那张照片。照片里的三个人笑得一脸灿烂，背景里“宝岛风味”的红色招牌还很新。照片边角有点泛黄，但被擦得干干净净，没有一点灰尘。就像那个夏末的傍晚，汗水、炸物的香气和突如其来的期许，都被完好地封存在了记忆里，每次想起，都带着一股暖烘烘的烟火气，熨帖着往后那些需要勇气的日子。