星尘坠落
警报声撕裂地下掩体的宁静时，林夏正在调试引力透镜的校准参数。全息屏幕上的红色警告像蔓延的血痕，将她映得脸色发白——近地轨道监测站最后传回的画面里，那颗被命名为“星尘”的小行星正拖着蓝白色尾焰，像天神投下的惩罚之矛。
“偏转角度只剩下17度。”副指挥陈默的声音带着电流杂音，他的手指在控制台疯狂跳跃，“推进器阵列第三组彻底失效，我们最多还有47分钟。”
掩体深处传来金属摩擦的呻吟。这是人类最后的防线，建在马里亚纳海沟边缘的超深结构，却可能在今天沦为坟墓。林夏深吸一口气，压下喉咙口的腥甜——三天前为抢修同步卫星，她被碎片划伤的肋骨还在隐隐作痛。
“启动备用方案。”她调出隐藏文件夹，加密程序的蓝光在瞳孔里碎成星点，“把‘火种’的核反应堆拆下来。”
陈默猛地抬头，护目镜后的眼睛布满血丝：“那是留给幸存者的能源核心！”
“现在用不上，以后也没机会用了。”林夏调出三维模型，小行星的运行轨迹像毒蛇般缠绕着地球，“我们需要把它变成临时推进器，用核爆产生的冲击波修正轨道。”
通往“火种”储藏室的通道在剧烈震颤，应急灯忽明忽暗。林夏看着玻璃柜里静静躺着的银色反应堆，想起父亲临终前的话：“科学的终极不是征服，是守护。”十年前他在月球基地殉职时，也是为了拦截一场小规模陨石雨。
“反应堆过载会在三分钟内爆炸。”陈默把倒计时投影在舱壁上，汗水顺着下巴滴在防护服上，“你确定要手动引爆？”