“苏和妹妹，”阿依娜清了清嗓子，声音里裹着点春风的软，“你芳龄几何了？”
苏和愣了愣，壶底的热气熏着下巴，让她想起爷爷说“春日渐长，姑娘家的年纪也该见光了”。望着阿依娜眼里的光，她低声道：“十七。”
“十七，正是抽条的年纪。”阿依娜点点头，朝廊下努了努嘴。也平正在劈柴，斧头落下去，木柴裂开的声音混着远处的鸟鸣，像春溪撞在石头上。“你看也平这小子咋样？”
苏和的目光刚触到也平的背影，就像被暖阳烫了似的收回来。他换了件瓦剌式的薄皮袄，领口敞着，露出里面汉人的青布中衣，腰间的汉人匕首随着动作轻晃，和他沉稳的背影透着点不搭的和谐——像院里的沙枣树，枝桠是草原的苍劲，新芽却带着汉地的柔。
“他……他挺好的。”苏和的声音细得像柳丝，“能劈柴，能牵马。”
阿依娜笑了，往她身边凑了凑，灶房的烟火气混着发间的沙枣芽香飘过来：“他不光会这些。他是瓦剌的大汗，将来要护着草原上的牛羊和帐篷。”她顿了顿，望着也平弯腰搬柴的样子，脊梁挺得像初春的白杨，“虽没打过几场仗，可你看他背影，宽肩窄腰，随我父亲也先。当年土木堡的风再烈，我父亲的脊梁也没弯过。”
苏和的手猛地一颤，铜壶里的水溅出来，落在手腕上，温温的不烫人，却像有只小蚂蚁顺着皮肤往上爬。她想起爷爷樟木箱里的旧账册，某页记着“正统十四年春，土木堡，镖队归七人”，字迹被泪洇得发皱，旁边画着朵小小的桃花——那是爹的笔迹，他总说“春天走的人，来年花开时会回来看看”。
“你是读书人吧？”阿依娜没注意她的异样，指尖卷着衣角的流苏，“该知道土木堡的事。你觉得我们瓦剌的打仗风格？是不是像草原的春风，来得直接？”
苏和低着头，盯着地上的水痕弯弯曲曲漫过砖缝，像条寻路的小溪：“爷爷说，打仗是寒冬里的霜，不管落在谁的地里，苗都要枯。”