故人驾鹤西去之亲人来过（三）
后半夜的风裹着沙粒，打在毡毯上簌簌响。阿依娜往火堆里添了把枯草，火星子窜起来，照见苏和蜷缩的背影——她把阿娅的蓝底白花毡毯裹得很紧，像只受惊的小兽，发间的木簪在火光里闪了闪，簪头缺瓣的沙枣花影影绰绰。
“苏和妹子，你冷吗？”阿依娜往她身边挪了挪。她掌心还留着半块沙枣干的余温，是睡前苏和塞给她的，蜜甜的味道透过粗布衣裳渗出来，暖得像揣了块小太阳。虽已过而立之年，她手指却依旧纤细，虎口处磨出的薄茧是常年缝补、劳作留下的印记，只有在抚过旧物时，才会显露出几分不易察觉的柔软。
苏和的肩膀动了动，声音从毡毯里闷闷传出来：“不冷。”她顿了顿，突然掀开毡毯一角，露出双红通通的眼睛，“阿依娜姐怎么还没睡？”
“我在数星星。”阿依娜指着天边，指尖划过最亮的那颗，“也平总说，那颗是苏和爷爷，旁边那颗是阿娅。你看它们靠得多近，是不是在说悄悄话？”她是家中长女，从小带着弟弟妹妹讨生活，早已习惯了用沉稳的语气说话，只有提到故人才会泄出几分柔意。
苏和顺着她的手望过去，睫毛上还挂着未干的泪，被火光映得像沾了碎金：“是呢。爷爷总说，人走了就会变成星星，想谁了，就眨眨眼。”
阿依娜突然往她身边凑了凑，声音压得极低：“苏和妹子，你其实不是货郎吧？”
苏和的手猛地攥紧了毡毯。布料摩擦的声响在寂静的夜里格外清晰，像极了三个月前那个雪夜，她在爷爷的床前听见的、他攥着那截红绳的动静。
那天爷爷已经说不出话了，枯瘦的手指死死缠着红绳，绳结是阿娅小时候编的，歪歪扭扭像条扭不动的蛇。苏和趴在他耳边说“我去接阿依娜姐他们，带您去看关内的桃花”，爷爷的手指突然松了松，红绳落在枕头上，像条终于歇脚的路。
“阿依娜姐怎么知道？”苏和的声音发涩，像被沙粒磨过。她想起半个月前在沙丘后遇到阿依娜时，对方正蹲在地上埋什么东西，看见她就往身后藏，被她一把抓住手腕——那掌心藏着块狼皮护符，上面绣着朵歪歪扭扭的狼，针脚乱得像团草，正是阿娅当年绣坏了、被爷爷缝在灯笼上的那个。