她起身从架子上取下一匹素色绸缎，递过来：“用这个，透气，留香久。”
洛倾颜接过，绸缎触手柔滑，带着淡淡的草木气息。她又问：“能绣字吗？我想绣‘平安’。”
“可以。”老人从抽屉里取出一根细银针，递给她，“我教你基础针法。”
那针极细，针尾刻着一道浅痕，像是经年累月摩挲留下的印记。
“这针是我女儿出嫁时用的，传下来了。”老人说，“你若用心，它会帮你把话说到人心里。”
洛倾颜心头一颤，郑重接过。
她没说自己不会绣，也没说时间紧。老人教她回针、平针、锁边，她一针一针跟着学，手指被扎了好几次，也不吭声。午休结束前，她终于缝出了一小段边角，歪歪扭扭，却完整地绣出了一个“平”字。
“回家接着练。”老人把剩下的绸缎、丝线和干桂花包好递给她，“桂花要选晴天晒的，夜里收，不然潮气重，不香。”
她抱着纸包走出店门，阳光正斜斜洒在青石板上，像是铺了一层碎金。
回到公司，她把材料藏在办公桌最底层的抽屉里，只在午休和下班后才悄悄拿出来练。起初针脚松散，线头乱缠，她便一遍遍拆了重来。有次不小心扎破手指，血珠渗出来，滴在绸缎边缘，晕开一小片暗红。
她没换布。
只是用湿巾轻轻擦去血迹，对着灯光看了看，发现那点红竟像一粒朱砂印，嵌在布纹里，怎么也擦不净。
她怔了怔，忽然笑了。
“疼，但值得。”她低声说，继续低头穿针。
日子一天天过去，香囊的雏形渐渐成形。她选了淡杏色的绸缎，边缘用浅金丝线滚边，正面绣“平安”二字，背面则用极细的线勾了一枝桂花，花蕊处点了一粒金粉，像是月光落在花瓣上。
每晚回家，她都坚持绣十分钟。哪怕加班到九点，哪怕眼皮打架，也要完成一小段。钢笔就放在桌角，有时她会无意识地转动笔帽，水晶偶尔泛起微光——那是顾逸尘在公司加班，情绪平稳，偶尔闪过一丝对她晚归的担忧。
她知道。
但她没解释，只在微信回他：“有点私事，别担心。”
他没再问。
直到某个深夜，她正低头绣最后一针，门外卖报的老人敲了敲铁门，说有她的快递。她起身去取，回来时发现钢笔的水晶正泛着持续的微光。