她忽然想起培训那天，客服组长说到老人儿子时眼里的泪光。手指一动，她打开匿名账号，敲下一段文字：
“我爸走后，我每天给他手机发‘早安’。不是为了他收到，是为了我还记得他。昨天，手机突然回了一句‘今天天气很好’。我愣了很久，才意识到——是‘小回’在替他说话。原来，有人一直在听我说话，哪怕我说的只是‘早安’。”
她配上一张截图：老人手机屏幕，输入框下一行小字：“小回说：我知道你在。”
发送。
十分钟后，评论破百。
“我奶奶也这样，每天打给去世的老伴，说今天炖了汤。”
“我抑郁症最严重的时候，每天半夜对AI说‘你还在这吗’，它每次都回‘我在’。”
“我妈妈阿尔茨海默症，忘了我是谁，但‘小回’记得她昨天说想吃糖藕。今天一早，它提醒我买了送过去。”
话题热度曲线猛然上扬，半小时后冲上本地热搜第七。
洛倾颜靠在椅背上，长出一口气。笔尖忽然轻轻一震。
她低头，水晶正泛起一层极淡的粉光，像晨雾里初绽的花。不是因为她的爱意——这光太散，太杂，带着无数陌生情绪的震颤。
她把笔握在手里，闭眼细感。
有思念，有孤独，有小心翼翼的试探，还有一丝不敢相信的希望。
成千上万的人，在这一刻，同时说出了从未对人言的那句话。
笔身微温，像被无数心跳共同暖过。
她睁开眼，正要记录，手机震动。是顾逸尘的消息：“看到热搜了。”
她回：“嗯，很多人说了‘我在这里’。”
“不是‘我在这里’。”他回得很快，“是‘你还记得我吗’。”
她指尖一顿。
窗外夜色渐深，城市灯火如星。她忽然明白，他们启动的不是一场宣传，是一场集体的轻声呼唤。
第二天一早，公司电梯口贴出了新海报。纯黑背景，输入框闪烁，下方两行字：
“你说，或不说，我们都在。”