苏州站的汽笛在深夜里撕开浓雾时，顾承砚正将灰布长衫的立领往上提了提。
站台的路灯蒙着层薄灰，把他的影子拉得老长，落在青石板上像道晃不稳的墨痕。
他垂眼看了眼腕上的旧表——凌晨两点十七分，比预计晚了半小时。
皮箱提手在掌心压出红印，那里面除了换洗衣物，还躺着半本《江南织造志》和苏若雪临上车前塞给他的密电码本。
"先生要车吗？"脚夫的吆喝从身后飘来，顾承砚的睫毛动了动。
他没回头，却分明听见两步外的青砖缝里，传来极轻的鞋跟碾过碎石的声响——不是脚夫的粗布鞋，是胶底皮鞋，走得刻意放轻，倒显得更突兀。
他装作看站台公告的模样，余光扫过左侧报亭的玻璃。
两个穿藏青短打的身影缩在柱子后面，其中一个正摸向腰间——是枪套的轮廓。
"吴兆麟的人？"顾承砚在心里冷笑，指尖无意识摩挲着怀表链。
夹层里苏若雪写的"你不是一个人"被体温焐得发烫，像颗小太阳贴在胸口。
他往前走了两步，拐进出站口旁的巷弄，青石板缝里泛着青苔的潮气，混着远处河浜的腥气钻进鼻腔。
"顾先生。"
低哑的男声从头顶传来。
顾承砚抬头，见青瓦屋檐上坐着道黑影，月光漏过瓦缝落在那人眼尾，正是今早他在上海站暗角见过的"青鸟"。
对方扔来个小布包，他抬手接住，是顶旧草帽。
"您往南走，过了三塘桥左转，织坊后门留着灯。"青鸟的声音像浸了水的砂纸，"那两个尾巴交给我。"
顾承砚把草帽扣在头上，故意放慢脚步。
走到巷口时他忽然停住，弯腰作系鞋带状，余光瞥见那两个身影跟着顿住，缩在墙根点了支烟——火星子在夜里明灭，像两只不怀好意的眼睛。
他直起身时，草帽檐压得更低了些。
等转过街角再回头，巷口已空无一人，只有青砖墙上新添了道淡红的印记——是青鸟特有的标记，用朱砂混着唾液点的，比暗号更隐蔽。
苏州城的夜在他脚下铺展开来。
顾承砚绕了三条巷子，每过个转角都要在水井边照照影子，确认没有新的尾巴。
等看见"瑞锦织坊"的旧木牌时，后颈的冷汗已经浸透了衬衫领。