沈砚之的指尖划过信纸上的“砚之”二字，突然明白“惊蛰”记忆里那股莫名的亲切感从何而来——这个名字本身，就是连接两个时代的脐带。他想起在档案馆暗室找到的七星铜盒，盒面的天权星图案，正是对应座钟八点一刻的摆幅角度。
“高桥隼当年搜查过沈家老宅，”顾清辞放大座钟的钟面照片，“但他没想到密卷的密码藏在摆幅里，更没想到‘惊蛰’会把自己的孩子托付给沈家。”
沈砚之猛地抬头：“孩子？‘惊蛰’有孩子？”
顾清辞点头，翻到日记中被墨水涂掉的一页，用紫外线灯照射后显出字迹：“1937年8月，惊蛰告诉我，他在南京有个未出世的孩子，若他出事，望我能……” 后面的字被彻底涂掉了，但沈砚之在“惊蛰”的记忆里找到了答案——那个孩子，正是他的祖父。
原来“惊蛰”不仅是情报员，还是一位父亲。周铁根的牺牲、未出世的孩子、被追杀的密卷……这些重担压在一个年轻人肩上，难怪“惊蛰”的记忆里总是弥漫着硝烟和孤独。沈砚之看着信纸上苏晚音的字迹，突然理解了“惊蛰”对“夜莺”那份超越战友情的信任——她不仅是战友，更是托孤之人。
“藤原正雄肯定也破解了钟摆密码，”沈砚之收起信纸，铜盒在口袋里发烫，“我们必须赶在他之前，让座钟和铜盒共振。”
顾清辞站起身，墨玉鸦形挂饰在胸前晃动：“外婆日记里说，共振需要‘申’字钢笔触碰铜盒，同时吹响‘晨光曲’。你祖父的座钟，就是为了这个时刻设计的。”
两人走出图书馆，台北的阳光透过玻璃幕墙照在沈砚之脸上，他却感到左眉骨一阵冰凉——那是“惊蛰”记忆里南京深秋的寒意，当时他正抱着刚出生的儿子，在战火中寻找安全的托付之所。
东京的密室里，藤原正雄看着苏晚音未寄家书的复印件，军刀重重劈在星象图上。他终于明白为什么沈家会世代守护密卷线索——因为“惊蛰”就是沈砚之的曾祖父。
“原来如此，”他对着高桥隼的照片低语，“祖父，你当年追杀的‘惊蛰’，他的血脉还在延续，而密卷，就在他的后人手里。”
而沈砚之握着那封未寄的家书，信纸的温度透过指尖传来。他想起信中“砚之”的寓意——如墨砚般沉稳，也如砚台般承载历史。现在，他不仅要解开钟摆密码，更要完成“惊蛰”作为父亲的遗愿，保护好这份跨越八十年的传承。
苏晚音日记里的白玉兰花瓣在阳光下微微颤动，像一只想要展翅的蝴蝶。沈砚之看着花瓣，突然想起“惊蛰”记忆里苏晚音的笑容——那是在战火中难得的温柔，也是支撑他走下去的晨光。而现在，这束晨光，正照亮他和顾清辞前往台北老宅的路，去完成那场迟到了八十年的星象共振。