“钟哥，你看这是什么？”小李从包里又摸出个油纸包，展开来是块晒干的青稞饼，边缘已经碎成粉末，却还留着烘烤时的焦痕。饼屑落在笔记本上，钟华突然闻到一股混合着麦香和尘土的气息，像极了祖母装在羊皮袋里的干粮味道。而油纸包内侧用钢笔写着的日期——“1992.7.15”，墨水已经褪成浅灰，却让他想起阿玉在敦煌莫高窟拍的那张照片，壁画上飞天飘带的褪色程度，和这行字如出一辙。
包底还有个用帆布缝的暗袋，钟华摸出个黄铜指南针，指针停在西北偏北的方向，外壳刻着的海浪花纹，和包内侧绣的图案互为镜像。他想起在涠洲岛火山口，那些被海水冲刷的玄武岩上，也有类似的波浪状纹路，只是指南针上的海浪更细密，像把整个北部湾的潮汐都锁进了铜壳里。
“编号7，1992年……”王师傅蹲在旁边念叨，“那年我刚上班，这候车室还全是赶绿皮车的人。”他指着储物柜内侧锈迹剥落的地方，“你看这后面，好像还有字。”
钟华凑过去，用指甲刮掉表层的铁锈，露出用小刀刻的两行字。上行是“等风来”，下行是“去青海”，字迹稚拙，却在“青”字的竖钩处，有着和笔记本上相同的顿笔习惯。他突然想起阿玉说过，她母亲年轻时总说要坐绿皮车去青海湖看候鸟，后来却因病去世，连张像样的照片都没留下。
夕阳完全沉入地平线时，施工队收拾工具准备收工。钟华把帆布包抱在怀里，蓝灰色的包带蹭着他的手腕，那触感像极了纳木错晨雾拂过皮肤的微凉。他翻开笔记本最后一页，发现那里贴着张褪色的火车票，票面是“上海—西宁”，日期正是1992年7月15日，而乘客姓名处，用铅笔写着的“林岚”两个字，让他猛地想起祖母的陪嫁木箱上，也有相同的刻字——那是他从未谋面的外祖母的名字。
夜风从候车室的破窗吹进来，掀起笔记本的纸页。钟华看着页脚那幅小太阳，突然觉得那些芒线在动，像雨崩村的阳光正顺着纸面流淌下来。他想起阿玉曾在游记里写：“所有的旅行都是重逢，我们只是在不同的时空，拾起彼此遗落的线索。”