陶罐里的阳光
小林第一次注意到那个陶罐，是在入夏后的第三个周末。博物馆的库房像个巨大的保温箱，阳光被高窗筛成淡金色的网，落在一排排架子上，灰尘在光柱里慢慢游移。她蹲在地上，指尖划过布满细密纹路的陶身，忽然触到内壁一道极浅的刻痕——不是陶器烧制时自然形成的裂纹，更像是被什么尖锐的东西，带着点犹豫又莽撞的力道，轻轻划过去的。
“奇怪。”她把陶罐捧起来，对着光仔细看。陶罐是新石器时代的遗物，灰扑扑的，肚子圆鼓鼓的，口沿有些磨损，一看就知道曾被人反复摩挲过。但这道划痕藏在内壁不起眼的地方，像个被遗忘的秘密。
“这是工匠不小心划到的吧？”小林喃喃自语，指尖再一次拂过那道痕迹。触感粗糙，带着泥土经过千年沉淀的温凉。就在指尖与陶土相触的瞬间，一股熟悉的暖意忽然从心底漫上来——不是陶罐本身的温度，而是另一种更鲜活、更喧闹的记忆。
她想起老家院子里的那棵老槐树，想起槐树下奶奶的黄泥堆，想起自己光着脚丫踩在泥里，手里攥着根捡来的树枝，趁奶奶转身揉泥的功夫，偷偷在她刚拉好坯的陶罐上划来划去。奶奶的陶罐总是胖乎乎的，像她笑眯眯的脸，而她划下的痕迹，歪歪扭扭，有时是个不成形的太阳，有时是条像蚯蚓的蛇。
“小捣蛋鬼！”奶奶从不生气，只是用沾着泥的手拍掉她身上的土，“这罐子是要装新收的豆子的，你划成这样，豆子都要笑你啦。”说着，却会把她划坏的陶罐小心地放到阴凉处晾干，最后在灶边找个角落摆着，里面盛着她爱吃的炒花生。
小林的指尖在陶罐内壁停住了。这道划痕比她小时候划的要浅，要规整些，但那股子藏不住的“孩子气”，却和记忆里的印记重叠在了一起。她忽然想，几千年前，是不是也有个像她一样的小孩，蹲在制作陶罐的工匠身边，好奇地看着泥土在大人手里变成形状，忍不住伸出手，用树枝或者指甲，留下了这道小小的痕迹？
那时候的阳光，是不是也像老家院子里的一样，金黄金黄的，晒得人后背暖暖的？工匠发现这道划痕时，是无奈地笑了笑，还是假装没看见，把它连同孩子的调皮一起烧进了陶土里？
“小林，发什么呆呢？”同事的声音从库房门口传来，“这批文物的登记快好了，就差你手里那个陶罐了。”
“哦，来了。”小林回过神，把陶罐轻轻放回垫着软布的工作台上。她拿起登记本，笔尖悬在纸页上，却没有像往常一样写下“内壁有不明划痕”。她想起老周留下的那本“文物触摸档案”，想起陈默说的“这不是档案，是我们和文物的对话”。
她低下头，在本子上写下：“陶罐里藏着的，是阳光和孩子气。”