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楚寒没接。
他盯着老人，右手仍握残剑，指节发白。
老人也不恼，将布包放在冻土上，目光落在楚寒右手指节与残剑裂痕上，眉头微皱。
“小子，”他低语，“你身上有股死气……像被封了九重的东西。”
楚寒瞳孔微缩。
死气？封印？
他想问，却张不开口。记忆残缺，言语如锈。
老人没等他回应，转身离去，背影很快被血雾吞没。
楚寒低头，看着那包草药。
他没去捡。
而是弯腰，用残剑挑起草药，收入怀中。动作僵硬，却带着一种不容置疑的警觉。
三百步，终于走完。
他靠在木屋墙边，滑坐在地，残剑横膝。血顺着左腿流下，在冻土上凝成暗红冰珠。火种沉寂，真元微弱，但他还活着。
荒原死寂。
狼群退入雾中，只留下六具尸体，在血雾里缓缓冷却。
楚寒仰头，望向灰蒙蒙的天。
无尽天路……四字如烙印，在脑海深处灼烧。
他是谁？
为何在此？
残剑为何在手？
他不知道。
但他知道一件事——
战则生，退则亡。
方才那一瞬，若他迟疑半息，早已被撕成碎片。是那股火种救了他，是战斗的本能救了他。
他低头，看着残剑上滴落的黑血。
剑身裂纹深处，似有极淡的赤金纹路一闪而逝，快得如同幻觉。
火种不显于外，无法被探知。
唯有他自己能感。
它在等下一次战斗。
等他再次濒临绝境。
楚寒闭眼，呼吸渐缓。
血雾外，风起。
远处，一座石碑半埋冻土，碑文模糊，唯有一字尚可辨认——
“战”。
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