头痛。
像是被攻城锤狠狠砸过，又像是无数根烧红的针在颅骨里反复穿刺。凯尔猛地睁开眼，意识却还陷在那片最后燃烧的天空里——粘稠的黑暗吞噬了地平线，如墨汁倾倒，又似凝固的污血。魔龙的咆哮撕扯着耳膜，空气里弥漫着硫磺、烧焦的皮肉和绝望的味道。战友们浴血的身影在眼前晃动、破碎，赛琳娜那带着血污的脸庞在硝烟中最后一次对他喊着什么……声音却被震天的厮杀彻底淹没。
他本能地伸手去抓腰间的弓，指尖却只触碰到一片空荡的粗糙布料。冰冷的、带着某种消毒水气味的空气灌入肺叶，呛得他一阵剧烈咳嗽，几乎要把心脏咳出来。
视线艰难地聚焦。映入眼帘的，是一片陌生的白色天花板，挂着个孤零零的、发出惨白光芒的吸顶灯。这不是他熟悉的、弥漫着松脂和皮革气息的帐篷顶棚。他躺在一张窄硬的床上，身体沉重得不像自己的。一种极度陌生的虚弱感从骨头缝里钻出来，缠绕着四肢百骸。
“呃……”一声痛苦的呻吟不受控制地从喉咙里滚出，沙哑干涩。
这声音……不是他自己的。凯尔，那个在千军万马前也敢弯弓搭箭的影子射手，他的声音不该是这样软弱无力。
他挣扎着坐起，仿佛每一寸肌肉都在抗议。目光扫过这狭小的空间：靠墙摆着两张窄小的铁架床，对面一张床铺空着，叠着方正的绿色军被；另一张床上蜷缩着一个人影，裹在薄被里，发出轻微的鼾声。墙壁是惨淡的白，贴着几张线条古怪、色彩刺眼的图画。一张简陋的桌子靠窗放着，上面堆满了书和杂乱的纸张。窗外，灰蒙蒙的天光透进来，勾勒出远处几栋方方正正、毫无美感的巨大楼房的轮廓，像是冰冷的灰色墓碑。
这是哪里？战俘营？某个未知的位面？
他下意识地低头，看向自己的双手。这双手……苍白，指关节并不突出，皮肤细腻，没有一丝经年拉弓留下的厚茧，更没有沾染过血污的痕迹。这绝不是属于战士的手。一种巨大的恐慌攫住了他。他几乎是扑下床，踉跄着冲向房间角落那个小小的盥洗台。冰冷的瓷砖地面刺得他光着的脚底生疼。
墙上挂着一面镜子，水银有些剥落。凯尔猛地站定，死死盯住镜中的倒影。
镜子里映出一张年轻的脸。很年轻，顶多二十岁。头发是柔软的黑色，有些凌乱地贴在额前。五官清秀，带着一种未经风霜的干净，眼神里却充满了极度的茫然、惊骇和一种不属于这个年龄的疲惫沧桑。下颌线柔和，脸颊甚至有些学生气的微胖。
凯尔的手颤抖着抚上自己的脸颊。冰冷的触感如此真实。