慕容澈伸出手，指尖轻轻触碰那行字。冰凉，粗糙。指尖传来的触感，让他产生了一种错觉，仿佛这朱砂并未干透，正缓缓渗进砖石的纹理，与这座古楼的脉搏融为一体。
就在这时，一个身影从他身边走过，挡住了光线。那人戴着一面面具。
一张极其狰狞的鬼面，青面獠牙，嘴角咧到耳根，透着一股原始的、蛮荒的凶性。它和他怀里那面傩面，惊人地相似。
慕容澈的心脏骤然一缩，全身的血液仿佛都在这一刻凝固了。他看向那个戴面具的人。那人穿着一身户外品牌的冲锋衣，牛仔裤，旅游鞋，打扮与普通游客无异，可那张面具却让他成了人群中最诡异的存在。
对方似乎察觉到了他的注视，停下脚步，转过头来。面具正对着慕容澈。
慕容澈的呼吸停滞了。他看到了面具眼眶后的那双眼睛。
那是一双颜色很浅的瞳孔，在阴影里泛着琉璃般的光泽，冰冷，不带任何人类的情感。
拓跋离魂。
这个名字毫无征兆地出现在慕容澈的脑海，清晰得如同他自己的记忆，带着一种不容置疑的确定性。
拓跋离魂的瞳孔里，倒映出的不是慕容澈的脸，也不是身后的钟鼓楼。那是一座宏伟到令人战栗的古代建筑。圆形的、层层叠叠的看台，黄沙铺就的、浸染着暗红血迹的场地。震耳欲聋的欢呼与嘶吼，跨越了千年的时光，野蛮地灌入慕容澈的耳膜，连带着黄沙的燥热与血肉的腥甜，一同冲击着他的感官。
古罗马角斗场。
那幻影只出现了一瞬。拓跋离魂的眼珠轻微地转动了一下，似乎是在审视慕容澈承受幻象后的反应。
他冲着慕容澈，咧嘴一笑。虽然隔着面具，但慕容澈清晰地感受到了那个笑容里蕴含的轻蔑与戏谑。
然后，他转身汇入人流，从容得像个真正的过客。
慕容澈僵在原地，浑身冰冷。掌心的烙印，疼得像是有一把烧红的刻刀正在他肉里反复搅动。那剧痛非但没让他崩溃，反而像兴奋剂一样，强行击碎了所有的茫然与恐惧。
他低头看着自己掌心那个暗红色的烙印，忽然低低地笑了一声。
诅咒，猎人，角斗场。原来是这么个玩法。
他抬起头，目光穿过喧闹的人群，精准地锁定了拓跋离魂消失的方向。那眼神里，悲伤与绝望早已被碾碎成尘，取而代之的，是赌场里输光了最后一个筹码，却又发现自己还能把命押上去的赌徒，那种独有的、冰冷的疯狂。