“你怎么知道？”她忍不住问。
沈逸辰敲击键盘的手指顿了顿，侧过脸时，应急灯的光在他脸上投下明暗交错的光影：“当年你在专利局留的备案，我看过。”
林悦一怔。三年前她提交专利申请时，确实因为格式问题被驳回过一次，后来是匿名邮件指导她修改了参数。当时她以为是专利局的审核员，现在想来，那封邮件的发件人邮箱后缀，隐约是沈氏集团的内部域名。
“别走神。”沈逸辰的声音拉回她的思绪，他指着屏幕上闪烁的红色节点，“主节点已经开始损坏，需要手动重建路由表。你记得备用密钥的存放路径吗？”
林悦立刻报出一串路径代码。两人并肩站在屏幕前，她报出参数，他敲击指令，配合默契得仿佛演练过千百次。机房里只剩下键盘敲击声和服务器的低鸣，技术员们都屏住呼吸，看着屏幕上的红色警报一点点转成黄色。
不知过了多久，林悦感到肩上落下一件带着体温的外套。她转头，看见沈逸辰正抬手抹了把额角的汗，冲锋衣脱下来搭在她肩上，露出里面白色T恤，领口被汗水洇出深色的痕迹。
“你不冷？”她问。
“修复系统会散热。”他言简意赅，指尖继续在键盘上飞舞，“还有最后一个节点，需要你的生物密钥授权。”
林悦依言将指纹按在识别器上，看着进度条缓慢爬向100%。就在系统即将重启的瞬间，她的目光扫过一行隐藏代码——那是一串用古老汇编语言写成的指令，藏在底层程序的注释区，若非她对自己编写的框架了如指掌，根本不可能发现。
指令的末尾标注着三个字母：P.M.
“这是什么？”林悦指着屏幕，心脏猛地收紧。她太清楚商业竞争的残酷，多少公司因为系统后门被植入攻击指令，最终导致核心数据泄露。
沈逸辰的动作停了下来。他转过身，应急灯的光正好落在他眼底，映出一片深邃的平静：“你自己看。”