青林镇的雨，带着边陲之地特有的粗粝与湿冷，敲打着叶家分家小院陈旧的瓦片。距离那个惊雷之夜已过去五年。
西厢角落，一间比柴房好不了多少的偏屋。墙壁斑驳，糊着早已发黄脱落的旧纸，冷风从缝隙里钻进来，带着刺骨的寒意。屋内陈设简陋得可怜，一张硬板床，一张缺了腿用石块垫着的破木桌，墙角堆着些劈好的柴禾，便是全部家当。
叶玄盘膝坐在冰冷的泥地上，身下只垫着一层薄薄的、早已磨得发硬的草席。他闭着眼，稚嫩的小脸绷得紧紧的，眉头深锁，额角渗出细密的汗珠，在昏暗的光线下闪着微光。他正竭力运转着叶家最基础、流传最广的引气法诀——《青木吐纳诀》。
一丝丝稀薄到几乎可以忽略不计的灵气，艰难地从外界被他的意念牵引，试图钻入他小小的身体。然而，这些灵气甫一接触他的皮肤，就如同遇到了无形的屏障，变得极其滞涩、抗拒。即便有极少数的灵气分子侥幸渗入，也如同泥牛入海，在他体内那几条微弱得近乎不存在的经脉中艰难地蠕动片刻，便迅速消散、溃散，根本无法凝聚成可供驱使的灵力。
每一次尝试，都像是在用钝刀子割肉。灵气入体的瞬间，带来的不是滋养，而是一种针扎般的刺痛，仿佛他体内存在着某种东西，在疯狂排斥、吞噬着这些天地能量。更有一股冰冷、死寂、如同灰烬般的气息，随着他的每一次呼吸吐纳，从身体深处隐隐透出，让这间本就阴冷的屋子温度又降了几分。
“呼……”叶玄长长地吐出一口浊气，带着难以掩饰的疲惫和挫败。他缓缓睁开眼，那双本该属于五岁孩童的清澈眼眸深处，却沉淀着一种与年龄极不相符的、如同古井般的幽深与冰冷。那眼神里没有孩童的天真，只有被压抑到极致的困惑、不甘，以及一丝……连他自己都未曾完全察觉的……源自灵魂最深处的漠然。
五年了。
从那个雨夜降生，带着眉心一点微不可察的幽暗光点来到这个世界，已经五年。这五年，他像一块被投入死水的顽石，在名为“叶玄”的躯壳里，一点点感知着这个陌生而贫瘠的世界，也一点点感受着这具身体深处那令人绝望的桎梏。
他能清晰地“内视”到自己的丹田气海——那本该是修士灵力源泉的地方。那里并非空无一物，也并非如传说中废体那般一片混沌。相反，那里盘踞着一团……灰白色的、如同死火山口冷却了亿万年的尘埃般的……东西。
它并非实体，更像是一种纯粹“状态”的具象化。冰冷、死寂、沉重。它像一块巨大的、无形的海绵，贪婪地吸收着一切试图进入丹田的微弱能量，无论是稀薄的天地灵气，还是父母偷偷塞给他的、价值不菲却品质低劣的淬体丹药力。它来者不拒，却又吝啬到极点，将吸收的一切都转化为自身的一部分，转化为更加深沉的灰白与死寂，没有一丝一毫反馈给这具身体，更别提凝聚灵力。
这便是他的“灵根”。
一种在青苍大陆修炼界认知中，比传说中的“无灵根”废体更加令人绝望的存在——灰烬灵根。