“都有。”郭静指着其中一条用红笔标出的曲线，“这条是在工作室窗边记录的，白天有日晒，晚上温度下降5度，湿度波动在3%以内。你看，收缩率反而比恒温环境更稳定。”她的指甲划过曲线的波峰，“泥土记得环境的变化，就像老房子的木头会记得四季的风，这种记忆会让它更坚韧。”
赵环的计算器屏幕还亮着，上面显示着他刚算出的安全阈值：11.85%。这个精确到小数点后两位的数字，像他设计的梁柱节点，容不得半点模糊。但他看着郭静指尖下那条起伏的红曲线，忽然想起上周去看她工作室时，墙角堆着的那些待烧的坯体，有的上面还留着指印，有的边缘故意做了不规则的弧度。当时他觉得那是工艺误差，此刻才明白，那是郭静留给泥土的呼吸空间。
“建筑规范里没有‘记忆’这个参数。”他调出规范条文投影在幕布上，白色的宋体字在暗下来的会议室里显得格外权威，“幕墙陶片的安装缝隙只有5毫米，任何超出预期的收缩都会导致结构胶失效。”他的激光笔点在“失效”两个字上，光斑像个固执的惊叹号。
郭静忽然笑了，伸手从样本袋里捏出一小块陶土，在指间搓揉起来。泥土被体温焐得渐渐柔软，她把搓成细条的泥放在桌上，用赵环的直尺量了量：“15厘米。”然后她转向空调出风口，“现在室温24度，湿度45%，我们可以等半小时再量。”她抬头看赵环时，眼里有细碎的光，像阳光透过他设计的天窗落在水面上，“让数据自己说话，好不好？”
老李想说什么，被赵环抬手制止了。他看着郭静把那根泥条小心地摆在图纸空白处，泥条边缘微微发毛，和旁边打印的精确到0.1毫米的尺寸线形成奇妙的对照。计算器还在手里，金属外壳的冰凉透过掌心传来，而桌角的陶土湿度检测仪，屏幕上的绿色数字正随着空调的启停轻轻跳动。
窗外的云影移过幕墙，会议室里的光线忽明忽暗。郭静从帆布包里拿出一个小小的粗陶杯，给自己倒了半杯水，杯沿的釉色不均匀，像落了些星星的碎屑。“我爷爷是烧瓦的，”她忽然开口，声音比刚才低了些，“他教我看泥的时候，从来不用仪器，就用手捏一捏，凑到鼻尖闻闻。他说潮湿的泥有土腥味，太干的泥会发涩，刚好的泥，捏起来像棉花，却能站住形状。”