郭登勒住马，看见琪亚娜已经抱着阿娅站在沟边。她把阿娅递给也平，弯腰掬起捧雪擦了擦脸，然后率先踩上冰面。毡靴底的冰碴子咯吱作响，她走得很慢，却一步没停，像在丈量着什么。
“不用。”郭登翻身下马，将缰绳丢给亲兵，“让队伍跟着她走——能从徐有贞手里活下来的人，踩过的路，错不了。”
他走到沟边时，琪亚娜刚好在对岸站稳，回头朝他点了点头。睫毛上的雪化了，在眼下挂着颗水珠，像滴没掉下来的泪。郭登抬脚踩上冰面，寒意在靴底炸开，顺着膝盖往上爬。他忽然想起徐有贞写“仁政”二字时的笔锋，圆润饱满，仿佛蘸的不是墨，是百姓的血。
四百五十七人的脚印在冰面上连成串，像条被冻住的河。郭登走在中间，听着前后传来的喘息声、咳嗽声，还有老汉偶尔哼起的边关小调。风从沟底钻上来，卷着雪沫子打在脸上，他却觉得比在朝堂上听徐有贞讲“天威”二字时，更暖些。
“将军，”亲兵在身后喊，“太阳快出来了。”
郭登抬头，看见东边的云层裂开道缝，金红色的光漏下来，刚好落在琪亚娜抱着阿娅的背影上。那背影在雪地里绷得很紧，却透着股往前走的劲，像株被冻了整冬的草，只等着春风吹过，就往土里扎新的根。
他忽然握紧了腰间的佩剑。剑鞘上的花纹早被常年征战磨平，却在这一刻清晰地映出四百五十七人的影子。徐有贞们总说“非我族类，其心必异”，可这雪地里的脚印，这冰沟上的呼吸，分明都在说——不管身上有没有烙印，不管怀里揣着军功牌还是家书，想回家的人，心都是一样的烫。
“加快些脚程！”郭登的声音在冰沟上空回荡，带着冰碴子碎裂的脆响，“过了雁门关，就离春天不远了！”
队伍里响起阵低低的应答，像雪块从屋檐上滚落。郭登望着前头越来越近的雁门关城楼，忽然觉得这四百五十七人的分量，比他前半生打过的所有胜仗都重。那些被徐有贞们刻在史书里的“瓦剌余孽”，此刻在他眼里，不过是四百五十七个想踩着干净的雪，堂堂正正回家的人。
风还在吹，雪却小了。阳光漫过冰沟，在每个人身后拖出长长的影子，像条正在愈合的伤疤。