当天夜里，我趁师父歇下了，摸黑溜进他的屋子。檀木匣子敞着盖搁在桌上，月光漏进来，照得那石头泛着幽蓝的光。我鬼使神差地捧起它，学师父的样子凝神——
石面的雾气突然翻涌起来，像被风吹开的水面。
我看见片血红色的天。
不是晚霞，是漫山遍野的血。
有盔甲相撞的脆响，有兵器入肉的闷哼，有战马的长嘶混着人的惨叫。我看见个穿玄甲的将军，胸口插着支断箭，踉跄着往山下跑，铠甲缝里渗出的血把青石板染成了紫褐色。他身后跟着个穿粗布衫的小子，十四五岁模样，举着杆断了的长枪，一边跑一边喊：“阿爹！阿爹等等我！”
将军突然栽倒，血溅在小子脸上。小子扑过去抱他，指甲抠进泥土里，哭着喊：“阿爹你别睡，咱回家，娘熬了南瓜粥，还热乎着呢……”
将军的手动了动，摸上小子的脸。他的指甲缝里全是血，却轻轻擦掉小子脸上的泪：“小……小柱，别怕。等打完这仗，阿爹带你去南边看……看桃花。”
小子的哭声突然哽住了。他低头亲了亲将军的额头，然后抄起断枪，踉跄着往山上跑——那里还剩最后一面旗子，在风里猎猎作响。
画面突然模糊了。我眨了下眼，再看时，石里的光全灭了。
冷汗浸透了我的后背。我瘫坐在地上，听见自己的心跳声像擂鼓。
第二天清晨，师父坐在门槛上抽旱烟。我凑过去，把昨晚的所见一五一十说了。师父听完，沉默了半晌，才把那块大岁石收进檀木匣，锁进了柜子最底层。
“那石头里，是漠北之战的尾声。”他说，“十万兵，最后只剩百来个活口。那将军是先锋，那小子是他独子。”
“可师父，”我急了，“您为啥不让我看？多有意思啊！”
师父把旱烟杆在青石板上磕了磕：“有意思？你昨儿夜里没瞧见将军眼里的光？没听见小子喊‘阿爹’时的哭腔？那不是打仗，是活人被撕成碎片，是娘等不到儿子回家，是灶膛里的火灭了，热粥凉了，再也没法热。”