“冷吗？”他忽然开口，声音在夜风里显得格外低沉。
“不冷。”我摇头，手被他握得更暖。
他侧过头看我，街灯的光影在他深邃的眸子里跳跃。“之前……在医院，”他顿了顿，似乎有些难以启齿，耳根在昏暗的光线下又泛起了那抹熟悉的薄红，“张九南他们……胡说八道，你别往心里去。”他指的是那句石破天惊的“嫂子”。
我的心跳漏了一拍。原来他记得，而且在意。“……没往心里去。”我低声说，嘴角却不由自主地弯起。那些曾经的难堪和窘迫，此刻回想起来，竟带着一丝甜意。
他似乎松了口气，沉默了一会儿，才又开口，语气认真了许多：“林晚，我这个人……轴，嘴臭，对活儿较真儿得有点……不近人情。”他像是在做深刻的自我剖析，每一个字都带着沉甸甸的分量，“以前……说了很多混账话，做了很多混账事。”他指的是那些刻薄的贬损，那些毫不留情的删改。
夜风拂过脸颊，带着凉意，却吹不散心头的暖流。我停下脚步，转过身，抬头迎上他坦诚的目光。“我知道。”我说，声音平静而清晰，“但我也知道，没有你那些‘混账话’和‘混账事’，就没有今天台上那个能‘炸’翻全场的‘老掌柜’。” 关九海的眼神骤然亮了起来，像夜空中骤然点亮的星辰。他看着我，那里面翻涌着复杂的情绪——惊讶、动容，还有一种被全然理解的巨大欣慰。他紧抿的唇线终于彻底软化，向上扬起一个极其好看、卸下所有冷硬防备的弧度。他没再说话，只是用力地、近乎虔诚地，握紧了我的手。
接下来的日子，像一幅被重新晕染了暖色调的画卷，在德云后台徐徐铺开。
关九海的腿恢复得越来越好，护具撤掉，拐杖也渐渐用得少了。他重新投入紧张的排练和演出，依旧是那个对活儿较真儿到近乎严苛的角儿，但后台所有人都能感觉到，他身上那股生人勿近的冰碴子气，彻底融化了。他依旧会拧着眉头看我的稿子，那支黑色钢笔也依旧会毫不留情地划掉他觉得不妥的地方，但“删”、“改”的指令后面，开始出现更多平和的探讨。