“这贝壳……”阿玉失声叫道，“和我搬家时在旧木箱里找到的那枚一模一样！”她清楚地记得，那枚贝壳是母亲年轻时去海边捡到的，后来一直放在梳妆台的抽屉里，直到搬家时才偶然发现。
钟华走上前，用指尖轻轻触碰那枚贝壳，冰凉的触感让他想起青海湖岸边的风。“1999年，”他低声说，“那年你是不是刚上小学？”
阿玉点点头，记忆的潮水瞬间涌来：那年秋天，她在月亮街的梧桐树下放风筝，线突然断了，风筝像一只受伤的鸟，飘向了未知的远方。而那时，父亲正在家里修理那台老掉牙的收音机，螺丝刀在零件间发出咔嗒咔嗒的声响。
棱镜继续旋转，发出第二声嗡鸣。红砖层开始剥落。
这一次显露出的是1972年的水泥墙。墙面并不平整，带着那个年代特有的粗糙质感。而在墙的中央，一幅用粉笔画的图案赫然在目——那是一个简单却充满童趣的火车头，烟囱里歪歪扭扭地画着三道烟圈，车轮是两个不太圆的圆圈。
钟华的呼吸骤然急促起来。“这火车头……”他猛地从口袋里掏出一个小小的黄铜怀表，表盖上用精细的纹路刻着同样的图案——一个正在奔跑的火车头。“这是我祖父留下的，他年轻的时候是火车司机。”
阿玉凑近细看，粉笔的笔触里似乎还带着当年那个孩子的体温。她想象着，在1972年的某个午后，一个穿着蓝色工装的少年，或许是钟华的祖父，或许是他祖父的朋友，蹲在这面墙上，用粉笔勾勒出对远方的向往。而那个火车头的烟囱，那三道烟圈，竟和他们后来在敦煌看到的热气球升空时的轨迹，有着惊人的相似。
棱镜的旋转越来越快，发出第三声，也是最清亮的一声嗡鸣。水泥层剥落，露出了核心层。
那不是任何一种他们所知的建筑材料。那是一片透明的冰蓝色，仿佛凝固的天空，又像是从极寒之地采来的千年寒冰。而在这冰蓝色的“墙壁”上，并非静止的图案，而是流动的纹路——那些纹路像水一样蜿蜒、交织，时而湍急，时而舒缓，带着一种生命的韵律。
“雨崩村……冰湖！”阿玉和钟华同时脱口而出。
没错，那流动的纹路，正是他们徒步雨崩时，在神瀑下的冰湖里看到的融水轨迹。那些冰蓝的水流，从冰川的裂缝中渗出，带着远古的寒意，在湖面上画出变幻莫测的图案，如同大地的指纹。此刻，它们竟在这候车室的核心层里，以一种奇异的方式，永恒地流淌着。