“这蜡笔颜色……”阿玉突然停住了，她抬起头，看向钟华，眼里闪过一丝难以置信的光，“你记不记得我妈织的那条彩虹围巾？”
钟华当然记得。那是阿玉母亲去世前织的最后一条围巾，用了七种颜色的毛线，从最深的藏青到最浅的鹅黄，一圈圈绕上去，像把彩虹缠在了脖子上。其中有一段过渡色，正是这种柔和的橘粉，从粉色里透出点暖橘，像夕阳刚染红天边时的颜色。他曾问过阿玉，为什么这颜色这么特别，阿玉当时摸着手腕上母亲留下的玉镯，说：“我妈说，这是她年轻时在上海见过的一种老蜡笔的颜色，叫‘夕阳熔金’。”
现在，糖纸上的蜡笔字，那颜色的分层和晕染，和那条围巾上的橘粉色段，几乎分毫不差。仿佛写这五个字的孩子，手里握着的，正是阿玉母亲年轻时用过的同一款蜡笔，而那颜色，跨越了时间和空间，在这个锈迹斑斑的铁皮罐里，与一条未完成的围巾遥遥相望。
“等火车到站……”钟华低声念着这五个字，心里某个角落像被什么东西轻轻撞了一下。这是谁写的？等哪趟火车？火车到站后，又在等谁？糖纸边缘有些磨损，像是被无数次展开又叠起，那五个字的笔画里，似乎藏着一个孩子执着的等待，和某种未说出口的约定。
暮色不知何时已经漫了上来，拆迁工地的灯次第亮起来，惨白的光线打在废墟上，却驱不散角落里的阴影。钟华把糖纸举起来，对着远处一盏昏黄的路灯。糖纸很薄，光线透过纸面，把上面的火车图案和字迹都照得透亮。
就在这时，阿玉轻轻“啊”了一声。
她指着糖纸反光的地方。路灯的光线映在糖纸光滑的表面，反射出天空的云影。此刻的云层不算厚，正被晚风吹着，缓缓移动。但奇怪的是，糖纸反光里的云影，移动的速度似乎和现实中的云层不一样。
“你看……”阿玉的声音有些发颤，“它们动的速度……”
钟华定睛看去。糖纸反光中的云影，正以一种极其缓慢的、近乎凝滞的速度在移动，那速度，让他瞬间想起了去年在雨崩村看到的神瀑。