又是一声呼唤，在娜塔莎的身边，出现了别里科夫政委，这位讲究的政委永远一丝不苟，连鞋子上都难以寻找到尘土，可契科夫很清楚，在那场战役中牺牲者的终末是何等凄惨，他是如此爱干净的一个人，却死在了最污浊的淤泥之中。
“契科夫。”
有着一口好嗓门，会在夜晚哼唱《喀秋莎》的托洛斯基。
“契科夫。”
本来是老师，会在战斗之前默念普希金诗歌的塔科夫。
“契科夫。”
身材魁梧，却羞涩如同少女，时常会因为玩笑而脸红的马科洛夫。
“契科夫。”
无数的呼唤令契科夫的视线逐渐清晰。
他看到了。
他看到漫天的飞雪，浓烈的硝烟，凛冽的寒风。
他看到了那些曾经与自己并肩作战的战友们，自己垂垂老矣，而他们，却年华正茂。
他看到了莫斯科郊外的白桦林，看到了斯大林格勒的广场，看到了柏林街头飘扬的旗帜，那是镰刀和锤子，无论何时看到，都会让人热泪盈眶的一面红色的旗帜。
“快起来，契科夫，要开始战斗了。”
连长莱蒙托夫拍了拍契科夫的肩膀，伸手将他拉起来。
在起身的瞬间，契科夫觉得自己的身体变得轻盈，伴随着他起身的动作，转瞬间，从一名垂垂老矣的老人，变成了一名青涩活泼的少年。
他身上穿着灰绿色的军装，胸口，是一枚徽章。
徽章以红色为底，铭刻有相互交织着的金色的镰刀与锤子。
这枚徽章，即使历经时光，穿越数十年的岁月，依旧在此刻，熠熠生辉。
这么多年过去，许多事物已经改变，曾经牢不可破的同盟土崩瓦解，曾经志同道合的战友分道扬镳，就连曾经那段历史，都已经被模糊与遗忘。
这么多年了，却也有一些事情不会改变。
比如此刻。
“希望过去这么多年，你还记得枪的握法。”
连长莱蒙托夫将一杆枪丢给契科夫。
契科夫拿起枪，拉栓，上膛，久违的热血涌上他的脑袋，他知道，他一直都知道，他们的事业是崇高而正义的。
“契科夫同志，我们赢得了最后的战争，对吗？”
别里科夫政委站在契科夫的身边，他目视前方，幽深的浓雾已经从四面八方包裹而来，即将吞噬一切。
“是的。”
契科夫鼻头一酸，已经有多少年没有人再用“同志”来称呼他了。