夜。 深秋的夜总是带着几分肃杀。 风掠过枯枝，发出“沙沙”的声响，像是有人在低语，又像是刀锋划过绸缎时的轻吟。 苏天笑就坐在这样一片枯林之中。 他的面前摆着一盏灯，一盏孤灯。 灯芯摇曳，火光微弱，却倔强地不肯熄灭，就像他的人一样。 苏天笑不是个