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是从镇子口最近的那个、看起来最破旧的蒙古包里传出来的！
警戒线后的士兵们几乎是瞬间就抬起了枪口，手指搭上冰冷的扳机！无数道锐利的目光，如同实质的探照灯，唰地一下，死死钉在了那扇微微颤抖的毡帘上！
空气凝固了！连风声似乎都停了！
毡帘，被一只枯瘦的、布满老年斑和青筋的手，颤抖着，一点，一点地掀开了一条缝。
然后，一个身影，极其缓慢地，从那道缝里挪了出来。
是个老人。须发皆白，像枯草，被风吹得凌乱。脸上沟壑纵横，刻满了风霜和苦难。他身上那件磨得发亮的旧蒙古袍，打着厚厚的补丁。背佝偻得厉害，似乎承受着无形的重压。
他站在毡包门口，浑浊的老眼，带着一种近乎呆滞的、混合着巨大恐惧和一丝渺茫希冀的光芒，死死地、一眨不眨地盯着镇子口那辆最显眼、最狰狞的“龙牙”坦克。
然后，他的目光，缓缓地移开，扫过那些沉默伫立、枪口对着他的救国军士兵。
士兵们同样沉默地看着他。枪口没有放下，眼神依旧警惕，但没有人呵斥，没有人做出任何威胁的动作。
老人枯瘦的身体开始剧烈地颤抖起来。不是害怕，而是一种难以言喻的、压抑到极致的激动。他哆嗦着，极其缓慢地、一步一挪地，朝着镇子口，朝着那辆“龙牙”，朝着那些沉默的士兵，走了过来。
他走得很慢，每一步都像是用尽了全身的力气。风吹动他空荡荡的旧袍子，更显得他形销骨立。
终于，他走到了距离警戒线只有几步远的地方，停下了。浑浊的眼睛，依旧死死盯着那些士兵，嘴唇剧烈地哆嗦着，喉结上下滚动，像是要拼命咽下什么堵在喉咙口的东西。
警戒的士兵，手指紧扣着扳机，身体绷得像拉满的弓弦。空气紧张得几乎要爆炸。
老人颤抖着，极其艰难地，抬起那双枯瘦得像老树根一样的手。他手上捧着的，不是武器。
是一条哈达。
一条洗得发白、边缘已经磨损起毛的蓝色旧哈达。哈达上面，还端端正正地放着一个同样旧得发黑的木碗。碗里，是热气腾腾、散发着浓郁奶香的奶茶！奶皮子厚厚的，凝结在滚烫的茶面上。
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