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指挥室的门“哐当”一声在段鹏身后甩上，那声巨响还在通道里嗡嗡撞着岩壁，他人已经像颗出膛的炮弹，直扑通讯室方向。通道顶上的汽灯，光线昏黄发乌，把他狂奔的身影在粗糙的岩壁上扯得忽长忽短，鬼影子似的。
作战室里一下子空了，只剩下桌子上没散干净的烟味，还有沙盘上那片被叶枫的指挥棒戳得坑坑洼洼的蒙古草原。楚天鸣没动，还戳在原地，背对着空荡荡的沙盘。汽灯的光晕罩着他，影子拖得老长，沉沉地压在沙盘边缘。
外头军营的方向，那调子又起来了，顺着夜风，丝丝缕缕地钻进山腹深处。
“血染山河泪成行…赤子之心誓不降…”
是《海棠血泪》。低沉，嘶哑，像砂纸在磨着生锈的铁皮，一下下刮在人心上。楚天鸣的背脊，在歌声里绷得像一张拉到极限的弓。
他猛地转身，抓起搭在椅背上那件洗得发白的军装外套，胳膊一伸就套上了身。动作又急又硬，金属扣子啪嗒啪嗒撞响。“传令兵！” 声音不高，像块冰砸在地上。
守在门口的两个年轻士兵“唰”地立正，脸绷得紧紧的。
“命令！”楚天鸣眼神刀子一样刮过他们，“一级战备！所有部队，按‘驱狼’预案，立刻行动！延误者，军法！”
“是！” 吼声撞在石壁上，带着点回音。两个兵转身就跑，皮靴砸在通道地上，咚咚咚，急促地远去。
一线天指挥中心
这里彻底烧开了锅。
巨大的马蹄形作战桌被七八盏临时拉过来的大汽灯照得雪亮，光柱里浮尘乱舞。电报机彻底疯了，“嘀嘀嗒嗒”的尖啸撕扯着空气，一刻不停。戴着耳机的报务员，脸憋得通红，脖子上的青筋都蹦出来了，对着话筒嘶吼，声音淹没在更大的噪音里。
“第七装甲营！位置！回复位置！”
“三号后勤点！油料存量！立刻报数！立刻！”
墙上那张巨大的蒙古地图，成了风暴的中心。几个作战参谋像上了发条的陀螺，围着它打转。手里攥着削得溜尖的红蓝铅笔，在图纸上飞快地戳点、划线。代表突击纵队的粗大红色箭头，正从绥远的方向狠狠扎出去，目标直指库伦（乌兰巴托）！箭头旁边，一串串潦草的字迹标着部队番号、时间节点、攻击轴线。
一个参谋刚标完一段路线，旁边立刻有人把尺子“啪”地按上去，扯着嗓子喊：“老周！这边！三岔口预设阵地！标高确认！快！”
被喊的老周，眼镜滑到鼻尖上，额头上一层油汗，抓过旁边递来的坐标纸，扫一眼，手里的红笔立刻在地图上某个点狠狠戳下去，画了个醒目的三角符号，又飞快地标上数字。动作快得只见一片虚影。
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