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汉堡的雨下得没完没了，阴冷的湿气顺着窗缝往里渗，带着股子铁锈味。
下午三点，公寓里静得只剩下雨点砸窗棂的动静。
陆铮坐在那张价值不菲的真皮沙发上，身子前倾，像座沉默又紧绷的雕塑。
他手里攥着一样东西——那块早就看不出原色的“上海牌”机械表。
表蒙子在鹰嘴崖那一撞里碎成了蜘蛛网，表盘上暗红色的血渍渗进了刻度盘，氧化发黑。
那根纤细的秒针，像是被掐断了脖子的蛇，死死卡在“4”这个数字上。
凌晨四点。
那是他在南疆引爆炸药、跳下红河的时间。
陆铮深吸了一口气，从那堆简陋的工具里挑出一根磨尖的钢针。
他想把这表修好。
哪怕走不准，哪怕只能听个响，至少证明他陆铮除了杀人，手里的活儿还没废。
“咔。”
钢针探入机芯，试图拨动那个卡死的摆轮。
然而，那只曾经在八百米外稳稳扣动狙击枪扳机的右手，此刻却像是生了锈的轴承。
食指指尖不受控地抽搐了一下，跟过电似的——
“崩！”
一声极细微的脆响。
一个比米粒还小的齿轮弹飞出去，滚进了厚重的羊毛地毯，瞬间没了踪影。
陆铮的手僵在半空。
那一瞬间，一股子难以言喻的燥意顶上脑门。
他猛地闭上眼，腮帮子咬得死紧，随后烦躁地把那块破表死死攥进掌心，指节用力到发白，恨不得把它捏成铁粉。
废物。
连块破表都修不好，还谈什么护着她？
“咔哒。”
门锁转动的声音突兀响起。
陆铮像被踩了尾巴的猫，下意识把右手背到身后，试图掩藏那块沾着泥垢与血污的“垃圾”。
他不想让苏云晚看见他这副跟破烂较劲的狼狈德行。
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